nada foi como em madrid

nada foi como em madrid
mãos dadas
às noites mais sonhadas
que vivi

nada foi como em madrid
chegar te ver tecendo
nuestro amor
por nos vestir

nada foi como em madrid
o vento o céu o beijo
teu cílio caído
no meu nariz

nada foi, nem será
como em madrid
pois lá não fui
nem quero
ir

musa de uma tarde à tarde

bar da vila
mesa de amigos
rum & charuto

poema no guardanapo
batom no copo
fogo no corpo
e a noite desce
doce doce
,
instinto bruto:

mas nem que eu fosse dois
deixava o desejo
pra depois!

(acordar é o preço
de entender que a perfeição
é só o começo)

do tejo ao tietê

Este poema
estava engasgado
na recordação.

Quem sabe, febril,
na mais piégas
& sutil emoção
de saber o quanto arde
ser da dúvida
a convicção.

Lá fora,
o sol é frio,
o vento é seco.
A quietude,

parece um fado.

Eis belo dia
de relembrar
quando chovia

: quando o para sempre
para sempre
foi condenado.

(Ela sabia.)


 

coisas de junho

domingos são vazios
frios quando quentes
quentes quando frios

e se chove
o mundo todo dorme
até os foguetórios
estressarem o ar

domingos
são bons dias
pra morrer

ou então
mudar

a falta

não mais te vejo nas flores
nem
no pôr-do-sonho

há fogo na brisa
há alma em tudo
:
eis a vida
que, apesar do mundo
te realiza

(mas 
não te vejo nos céus
e lá se vão
minhas asas de cêra)

há riso nas dores
que sangram-me
fel
nebulosamente
a viagem inteira

não te vejo nem em ti,
incandescente
!

(há um brilho no pensar
quando ouso te amar
sem ser
pra sempre)

só em madrugada de terça

vinho,
da colônia alemã
animals,
do floyd

e sardinha enlatada

pra quem pode
a receita do nada
termina
com a manhã rasgando o sonho
num enfadonho sorriso

de menina

valencia é longe demais

o teto me observa
na cama
mas não desaba

& desabafo.

aqui na lama
quem se enerva
se acaba

& me levanto.

às seis da manhã
aos galos em canto
sorrio e janto

assim recomeço
:
ao ventre do peito

regresso

niente

Quem dera eu fosse, ou quase, um poeta, 
dos que constroem altivos sonetos, 
e não um verso em estrofe tão pateta, 
que termina querendo falar dos ventos.

Ventos que mudam, e mudam, a direção 
dos sonhos, das cores, dos lugares, 
mas mal fazem cócegas ao coração, 
afogado no mais profundo dos meus mares.

Quem me dera outras rimas, menos manjadas, 
versar sobre os tombos, escrever mais piadas... 
Mas a noite acabou, acabou de novo, e preciso dormir.

(E se eu escrevesse uma obra prima, aclamada, 
a trocaria pelos ombros de qualquer outra estrada 
que me desviasse dos futuros que já perdi.)


 

ipsis litteris

assim não dá

!

o mundo vai

me suicidar

catedral

lá 
uns, iam para representar 
outros, para se perder 
alguns, para se encontrar

uns tantos 
queriam ver como era por dentro
tocar os santos, se orgulhar,
ou, mesmo, só para falar mal 
dos ornamentos

a criançada 
sonhava tocar o sino 
chegar perto do órgão
tentar tirar dele 
um som bem 
beeem sinistro

(parece que um menino 
que depois entrou 
na belas artes 
conseguiu 
& conseguiu também 
um safanão do pai 
ao sermão de um arcebispo)

havia um bebum 
que, se, bobear 
na mesma hora de sempre 
lá na calçada, ainda se deita 
(senão, cai)

também, como não lembrar 
da velhinha, que contava de assombros 
e que foi de tal seita 
enquanto alimentava "seus" pombos 
antes de ir para o chá

e não esqueçamos de nós 
 quase toda noite
bebendo vinho 
lá na frente

nem dos que pareciam 
parar por ali 
só para ficar 
olhando a gente 
 (e como eu ri...)

qualé a dessa moçada 
toda de preto? 
não sabem que viver de luto é errado? 
não têm respeito 
pela religião?

nada disso, nada não 
nem éramos "servos do cão" 
pois aquele lugar 
também nos era sagrado

à nossa verdade 
que escrevia 
na amizade 
a maior & melhor 
oração

aquelas noites
terem acabado 
é só o que vejo como um pecado

dos sem perdão