cinema surdo

numa cavidade
da madrugada ranzinza
aura cinza

estanco a cidade do peito
sorrindo
- pois tenho direito

e fico em casa

na fogueira
sereno
& brasa
fazem amor de verdade
unindo prazeres
& vontades

e é nesse filme
que godard não fez
que a lucidez me volta
mostrando que
do que a saudade me fez
nada
& nada mais
importam

(um dia volto a te sonhar
só quero que entenda
que o tempo só é tempo
por ser apenas
um outro encontro

não mais que momento
num reles lugar)


 

philosophycow (ou "a via láctea")

 

na época das vacas magras

uma delas ia para o brejo

mas errou de direita

e entrou num brechó

gostou da vitrine

olhou nos olhos do dono

um tal de Sérgio, um tanto espantado

e disse:

- Ô, meu? que cara é essa?

Nem tô de biquine...

o Sérgio se recompôs

e perguntou:

- No que posso lhe ajudar?

- Em nada!

e, erguendo o queixo

foi embora, a Vaca

sem nada, nem tocar

então, o tempo

ele mesmo, o tempo

veio e questionou

se ela seguiria seu destino

se devemos todos

continuar

e ela respondeu

de patas na cintura:

- Menino,

numa vida que seja, mesmo,

pura,

a estrada não é mais que uma jura

de que vamos

nos encontrar.

nada foi como em madrid

nada foi como em madrid
mãos dadas
às noites mais sonhadas
que vivi

nada foi como em madrid
chegar te ver tecendo
nuestro amor
por nos vestir

nada foi como em madrid
o vento o céu o beijo
teu cílio caído
no meu nariz

nada foi, nem será
como em madrid
pois lá não fui
nem quero
ir

musa de uma tarde à tarde

bar da vila
mesa de amigos
rum & charuto

poema no guardanapo
batom no copo
fogo no corpo
e a noite desce
doce doce
,
instinto bruto:

mas nem que eu fosse dois
deixava o desejo
pra depois!

(acordar é o preço
de entender que a perfeição
é só o começo)

do tejo ao tietê

Este poema
estava engasgado
na recordação.

Quem sabe, febril,
na mais piégas
& sutil emoção
de saber o quanto arde
ser da dúvida
a convicção.

Lá fora,
o sol é frio,
o vento é seco.
A quietude,

parece um fado.

Eis belo dia
de relembrar
quando chovia

: quando o para sempre
para sempre
foi condenado.

(Ela sabia.)


 

coisas de junho

domingos são vazios
frios quando quentes
quentes quando frios

e se chove
o mundo todo dorme
até os foguetórios
estressarem o ar

domingos
são bons dias
pra morrer

ou então
mudar

a falta

não mais te vejo nas flores
nem
no pôr-do-sonho

há fogo na brisa
há alma em tudo
:
eis a vida
que, apesar do mundo
te realiza

(mas 
não te vejo nos céus
e lá se vão
minhas asas de cêra)

há riso nas dores
que sangram-me
fel
nebulosamente
a viagem inteira

não te vejo nem em ti,
incandescente
!

(há um brilho no pensar
quando ouso te amar
sem ser
pra sempre)

só em madrugada de terça

vinho,
da colônia alemã
animals,
do floyd

e sardinha enlatada

pra quem pode
a receita do nada
termina
com a manhã rasgando o sonho
num enfadonho sorriso

de menina

valencia é longe demais

o teto me observa
na cama
mas não desaba

& desabafo.

aqui na lama
quem se enerva
se acaba

& me levanto.

às seis da manhã
aos galos em canto
sorrio e janto

assim recomeço
:
ao ventre do peito

regresso

niente

Quem dera eu fosse, ou quase, um poeta, 
dos que constroem altivos sonetos, 
e não um verso em estrofe tão pateta, 
que termina querendo falar dos ventos.

Ventos que mudam, e mudam, a direção 
dos sonhos, das cores, dos lugares, 
mas mal fazem cócegas ao coração, 
afogado no mais profundo dos meus mares.

Quem me dera outras rimas, menos manjadas, 
versar sobre os tombos, escrever mais piadas... 
Mas a noite acabou, acabou de novo, e preciso dormir.

(E se eu escrevesse uma obra prima, aclamada, 
a trocaria pelos ombros de qualquer outra estrada 
que me desviasse dos futuros que já perdi.)