dois mil e dose

 

o caos está tão

no lugar

& no lugar comum

tão perdido

que, se Ele voltar

vai ser para ressuscitar

quem já está

vivo

numa curva da vida

descobri,

há muito

mas inda não sei

se sei

explicar

direito

:

a imperfeição

é o que nos faz

e desfaz

perfeitos.

 

cá, enter, nós

vulgo vulgar

vagante in errâncias

numa prosa

pró-rosas

em ramalhenters

& escs

barras & arrobas

emoticonspirando

...

não!

não sirvo pra isso:

ela, na redoma

de seu e-cárcere privado

e-eu,

a soma de todos os futuros

dos futuros

do passado

(o poema

não está mais respondendo

e será

fechado.)

confissura

 

quando me deixou

e deixou, de verdade

às flores & dores

de la noche

& à vontade

que me trouxe da loucura

para manchar a brancura

com o sangue negro

d'outro poema

assassinado

: ela me deu um soulnífero

e o pesadelo acordou

do meu lado

meu reino por um porquê!

ela queria

ah,

mas como ela queria

que eu a traduzisse em versos

que eu a transformasse em algo

como a luz do dia

que espalhasse suas pétalas

pelo branco das folhas

que falasse da lua

e, é claro, do céu azul

das estrelas,

do mar

e mais um tanto de, desculpe

blablablablá

porém,

jamais quis saber

qual, na verdade

era

o seu lugar

quem ou quê

realmente

poderia me, ou nos,

inspirar

e

sem o ins

só me fez

pirar

attesa per la nebbia

 

escuras

& escuras

cada vez mais

escuras

têm sido

minhas noites

circunflexas

sem estrelas

sem guia

refém dos ecos de outras

que nem vivi

&, às orelhas de burro

de um livro que não li

e reescrevi

(fossem os sonhos

publicados

quem sabe então eu veria

meus olhos beijando a cegueira

de um pretérito

sem passado

,

guria)

conciso?

sem siso.

tenho apenas
um indeciso
que não sabe
se nasce
ou não

(sem juízo,
& a tua boca
é
a razão)

o super banguelinha

Paiê, você viu?

Viu que incrível?

Seu dente!Caiu!

Não,

só ficou

invisível.

de via defessus: suspirium

 

Ando cansado

de todo esse tudo

que só me leva,

& só,

ao nada.

Ando cansado

do quanto me iludo,

fazendo, do rastro deste pó,

a minha verdade,

minha vontade de ceder às vontades

& minha morada.

(Agradeço a todos

que perderam seu tempo comigo.

Peço perdão.

Por não ter sido

um bom amigo,

ou inimigo.)

Ando cansado,

e não adianta

seguir o coração,

pois anda rastejante,

escravo,

daquele querer antigo.

Ando cansado

de pensar em como eu seria

um bom amante,

ou um grandessíssimo filho da mãe

rasgando o tempo

com falas lentas

& vãs.

Ando cansado.

E o pior,

é que eu não sabia

que, se, amanhã,

eu for mesmo com o vento,

ou for alvo de um baleado

defeito,

ainda haverá a poesia.

(Mas não nas letras,

tingindo a noite

com a luz

do dia.)

 

o morro, do cristo

lá
havia um refúgio escondido
à passos sofridos
& de quase ninguém

eu sempre escorregava
naquelas mesmas
pedras todas

houve certa vez
que, à insensatez
d'algumas ondas

feio arrebentei
os joelhos
& a razão

porém
eu não desistia
pois só daquele ponto se via
o espelho
,
e então se ouvia
o choro das águas
& do coração

tonto
à tal agonia
o mundo se desfazia
só de eu pensar
em sonhar

e por quantas vezes ali eu vi
a própria vida
a se pôr
como minha cela?

(mas hoje sei bem
o porquê de ainda
gostar tanto do mar
:
é que ele tem
a cor & a dor
dos olhos dela)