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londrina

sunshine

: they form only one shadow,

the boy & the pine

oito e meia fui embora

Conhaque, pinhão,
e, no pilão,
as mãos da Maria,
a diarista.

Enquanto, da tela, Amarcord,
fugia a vista
& fugiam meus ouvidos
dos comentários & obituários
de pretensos videomakers
& otários
empunhando cigarros.

Preferi o trabalho e o cantar da Maria.

Deixei Fellini, entre outros
(que me perdoem),
também o póstumo mau humor
para outro dia,
ou para outro eu,
que então suporte
demagogia,
papo furado
& tabaco forte.

labirinto

meu próximo passo
é, no máximo,
um passo atrás

ademais, o que vier,
será implícito na causa
incluso no mais ínfimo
desejo
de cova rasa

"não se meta com estranhos
e volte direto pra casa"
- refrão do sermão da mãe
dando afago aos meus pés

e piso na brasa
ao invés
de dar asas
às asas

bem,

bem que eu queria

querer algo além do bem

que teu bem me faria

sinuca

ao ontem que se soma

e à fênix do novo dia

eu rogo

:

não me deixem entrar na fria

de um diploma

de ociólogo

poemáscara número zero

que sejam ilusões tudo que penso
ao menos penso
ao menos sou mais
que a breve metáfora

não, não fujo
do que ainda devo 
& não devo descobrir
são as descobertas que se escondem
no verso das páginas
ou no avesso do óbvio

mas por que indago e simulo uma reflexão sujando o branco deste tapete?

as letras o pisam, afoitas


c

       a

             e

                   m


& a tinta vai deixando
as pegadas de um vôo sem asas
sem rumo ou princípio

que sejam ilusões
:
tudo é máscara
tudo é lixo

(ou tudo é lindo
pra quem só chora

sorrindo)

pré-renúncia do paralelepípedo rebelde

Dândis no Ganges do Largo,
não da Ordem, mas do trago,
despurificam-se, queda em queda,
parindo diamantes.

Outro vinho, outros passos, mais moedas.
E outras rimas vêm, com os poréns,
idem aos cãobaleantes reféns
de suas erudições latidas.

O que queremos, indaga alguém que nem fala,
não seria fibra para nossas vidas,
nem um espelho utópico à nossas caras

: banhar-se do sujo sereno em noite rara
seduz até a mais cínica ferida
a lapidar, sorrisos, numa lágrima cuspida.

vulto

vou ler Bashô

pra ficar

alto

 

o funeral de um poema inacabado

todos

(jovens decrépitos
em sua hábil
plagiarte)

nós

(rompendo com o absurdo
lambendo os beiços
na porta dos fundos)

atados
(e alguém havia soprado
que o pesadelo pode ser
bem mais brando que o sonhado)